Именем жизни

Иван Сергеевич Кучин

(1924-2000)

Родился в 1924 г. в деревне Березовка ныне Петровского района.

Из девятого класса сельской школы добровольцем ушел на фронт. В боях под Сталинградом пулеметчик 100-го полка 35-й гвардейской дивизии И.С. Кучин был контужен и тяжело ранен. В 1944 г., демобилизовавшись после ранения, поступил на факультет русского языка и литературы Тамбовского пединститута. После окончания вуза работал литературным сотрудником газеты «Тамбовская правда».

Первые стихи И.С. Кучина были опубликованы во фронтовой печати в 1942 г. Первая книга «Светлый путь» вышла в свет в 1952 г. Всего издано более десятка поэтических книг И.С. Кучина.

Плодотворно работал в области поэтического перевода – с немецкого, французского, болгарского, сербско-хорватского, белорусского и других языков. С 1957 г. – член Союза писателей СССР. Лауреат областных журналистских премий имени первого редактора «Тамбовской правды» И.А. Гаврилова, комсомольской премии имени Зои Космодемьянской. Заслуженный работник культуры Российской Федерации. И.С. Кучин долгие годы возглавлял облас¬тную писательскую организацию.

Награжден орденом Красной Звезды, медалями.

Умер в октябре 2000 г.

Друзья однополчане Тема: Аудиокниги Автор плэйкаста:svetlanagunday15 Создан: сегодня, 19:51

НЕЗАБЫВАЕМОЕ 

 Меня везли с передовой в санях, запряженных ленивыми волами, и девушка, совсем еще девчонка, махала палкой: 

– Цо-об! Цобе! Цобе-е!

 – Быки, скользя, переставляли ноги, 

 на мерзлой колее вчерашний снег

 разматывался длинными бинтами...

 От станции Чертково, где меня пронзила разрывная – в грудь навылет, до госпиталя в хуторе Кутейников, – каких-нибудь пятнадцать километров, – тащились мы до вечера, весь день. 

 Как холодно под толстою дерюгой, которою тогда меня укрыли казачки сердобольные в станице! Как мало оставалось мне тепла! И только кровь, стекая меж лопаток, мне грела спину, сердце леденя... Ухабы выворачивали душу. И на каком-то диком повороте Тряхнуло так, что почернело небо и показалось: все плывет куда-то... Наверно, я безумно закричал! И девушка волов остановила и наклонилась надо мною низко, смешная, маленькая, в шубе не по росту, в каком-то вытертом, нелепом малахае... Она меня своим дыханьем грела, мне варежками руки растирала. – Ну, дядько... Миленький... Не умирай!.. Не умирай... Не надо! Дядько, милый!.. – И на лицо мне из огромных глаз горячие срывались капли. Не помню, сколько раз она меня отогревала И откуда сила во мне взялась, чтоб выполнить ее наивную, упрямую, святую И горькую мольбу – не умирать. Она меня с рук на руки сдала врачам, чтоб целый год за жизнь мою по лазаретам шел упорный бой. И долго мне мерещился ее – в степи израненной – молящий голос: – Ну, дядько... миленький... не умирай!.. А я тогда не мог себя увидеть, не понимал, что за одно мгновенье седеют люди, что страданья – старят. И трепетало сердце: милый... милый... Но почему же – дядька? Почему? Меня такое званье обижало... Тогда мне было восемнадцать лет.

 

Цветы и порох 70-летие Победы on PhotoPeach